EL AVIADOR

El aviador, del oscarizado Martin Scorsese, parte de una premisa discutible. Howard Hughes, su protagonista, es presentado como una suerte de visionario utopista, emblema máximo de cierto tipo de magnate que hace de la persecución del sueño americano una epopeya más grande que la vida. Para ello, su argumento se centra en las dos décadas más rutilantes de la biografía de aquel billonario de leyenda. Se nos escamotean, en cambio, los treinta últimos años de su vida, que ilustran la faceta más oscura del personaje: despiste de varios millones de dólares al erario, participación en turbios conciliábulos con la CIA, proveedor de satélites espía, mecenas de varios atentados fallidos contra Fidel Castro, posible instigador del magnicidio de Dallas y propietario casi exclusivo de los casinos de Las Vegas, que controlaban las redes de blanqueo de dinero. En estos años tenebrosos, Hughes, convertido en el hombre más rico del planeta, se abismó en una pavorosa esquizofrenia paranoide que se manifestaba en un miedo patológico a los gérmenes y en una acongojante misantropía que lo convirtió en un recluso voluntario, protegido por una guardia pretoriana de mormones que periódicamente le trasfundían su sangre. A su muerte, Hughes se había metamorfoseado en un pelele cadavérico y drogadicto de apenas 40 kilos que se había dejado crecer los cabellos, la barba y las uñas; hubo que tomar las huellas digitales a su cadáver para confirmar su identidad, tal era el grado de depauperación física al que había llegado.

El extravagante Howard Hughes

Scorsese sustrae al espectador las postrimerías de Hughes, declinando la oportunidad de cuajar una obra magna que hubiese compendiado la historia de América a lo largo del siglo XX. Nunca entenderé del todo esta elección medrosa, pues sólo él hubiese sido capaz de zambullirse en las cloacas de ese sueño entreverado de pesadilla que encarna la figura de Hughes, interpretado por el titánico Leonardo DiCaprio. Pero supongo que el horno del patriotismo americano no estaba preparado para bollos venenosos de tal calibre, y la versión que nos propone el metraje resulta así demasiado complaciente y parcial, quizá incluso hagiográfica. Scorsese hubiera podido legar a la posteridad el "ciudadano Kane" de nuestra época, en cambio prefirió pergeñar un biopic perfectamente aliñado, al que le falta la pululación del Mal, el condimento que lo hubiese convertido en la obra definitiva que sus admiradores soñábamos.

Un millonario de leyenda

El aviador, por lo demás, acierta en la composición de un personaje que lleva inscrito en los genes el demonio de la desmesura; bucea con tino en las raíces de su feroz y muy particular demencia; y plantea con brío el conflicto entre la iniciativa individual y los engranajes del poder. Pero no se atreve a asomarse al precipicio donde los sueños se pudren y degeneran en pesadillas. A Scorsese le faltó esa pizca de temeridad suicida que media entre una película vistosa y sumamente atractiva y una creación genial. En otro director menos dotado aplaudiríamos los logros conseguidos; tratándose de Scorsese, no podemos espantar del todo el regusto de la decepción.